Ciranda Das Flores.

Bailarina das canções de amores
Venha até minhas mãos que estendo
Deslize sobre os meus dedos
Sinta a ciranda das flores.

Causadora de tantos rumores
Que desde os séculos passados
Retrata do mágico ao trágico
Amante confidencial dos escritores.

Usastes uma coroa de flores
Em dias frios e de tristeza
"Rosa Vermelha" es teu nome
Quando em dias de paixões derradeiras.

Causadora de um "Amor Perfeito"
Sobre "Sempre-viva" e "Hortência"
Mas o meu "Girassol" com o seu "Jasmim"
Causa "Papoula", "Lírio" e "Violeta".

Ah! Como eu queria uma "Margarida" pra mim
Várias "Tulipas Vermelhas" lhe dedicaria
Só pra satisfazer minhas "Orquídeas" de marfim
Que me esclandeço por ter amor a vida.

Oh! Bailarina dance denovo pra mim
Deixe-me ver-te com meus olhos de poeta
E vou fitando tua ciranda até o fim
Quem saiba te coloque hoje numa orelha certa.

Ah! Que escuridão que estas aqui
Mas eu vi a criação e o sol neste lar
Vi da sujeira incógnita surgir
Uma "Flor-De-Lótus" que chegou pra iluminar
E espero submergir
Para poder brilhar.

Assis, Giovane.

Santo Réu.

Abra os olhos e veja você mesmo
Olhe o pôr-do-sol, ele não está tão lindo?
Olhe você mesmo, olhe essas cores
Olhe o sol se indo, junto com seu céu
Quem sabe com seu réu.

Toma um trago e veja novamente
Olhe as estrelas, olhe o luar
Já fez a sua mente? Sinta essa paz!
Sinta esse silêncio, sinta-se capaz
Siga pelo vento, despiste o mal fugaz
Insista no que é bento, alcance o seu estar
Encontre o seu centro, tome um banho de mar
Tire o seu relento, tire o seu altar
Mude o seu desfecho, apanhe o seu ar
Guarde o seu templo, cuide do seu lar.

Olhe o movimento, olhe ao seu redor
Sinta o desapego, seu estado melhor
Siga os pensamentos, despiste o pior
Confie nos contextos, que conhece de cór.

Abra os olhos e veja você mesmo
Sinta esse frio, sinta esse caos
Sinta a madrugada chegando em peso
Sinta todo bem, olhe todo mal
Que vaga pelas ruas sempre sem dinheiro
Que ataca as prostitutas, invade o seu quintal
Contradiz sua conduta, causa desespero
Causa força bruta, síndrome fatal
Não tem nem mala e cuia, corpo hospedeiro
Do que a censura, destaca no jornal
Tá frio e tá sem blusa, sem culpa e sem conselho
Chera cola e faz bagunça, vende bala no sinal
Fuma pedra, cheira coca, queima os teus dedos
Esgota sua luta, e seu estado mental.

Acabou com o seu sossego
E com mais um natal
Só escuta o seu esqueiro
Desistiu de ser mortal.

Mas espero que um dia
Escute aquela voz
Que sempre te dizia
Pra sonhar e ser melhor
Mas espero que um dia
Tu desperse o teu céu
Que implora pela vida
E ainda chora por um réu.

Assis, Giovane.